Leo
Siempre estoy leyendo
Deficiencias propias de un cerebro que en automático, selecciona siempre la misma función.
Si miré un paisaje, un cuadro o un par de zapatos, lo que hice fue traducir eso que se me muestra, al conjunto de palabras con que sé nombrar. Y en la misma dirección en que los argumentos fueron apareciendo en mí, las cosas encontraron un orden y yo empecé a comprender.
Leo cuando leo pero sobre todo leo cuando escribo, porque estoy diciendo lo inmostrable. Cuando miro chicos por la calle, estoy leyendo.

Tengo frente a mis ojos palabras que toman la forma de la cosa, un instante después de nombrarse a sí mismas. Y luego se esfuman para volver a ser materia prima de otras palabras. Operación aparentemente simultánea, por lo cerca que estaciona una de la otra, pero que en verdad sucede en los intersticios de un espacio henchido de aire.
En esa fisura me suelo cobijar.

Porque me han llamado para hablar de arte, de cosas que tienen que ver con el arte, como las publicaciones que aparecen mostrando cosas sobre arte. Como los paisajes, los cuadros y los chicos que miro a veces por la calle.
Y ese es para mí -siempre lo ha sido-  el mejor lugar adonde resguardarme cuando estoy frente a algo que me atrae, que me hace bien. Mientras más pueda perdurar esa burbuja en que lo que me dice: "mirame" se convierte en sujeto de mi deseo y vuelve a desaparecer en forma de relato, de narración, de cuento; más lo deseo, lo quiero y lo poseo.

Pero si la palabra se retoba y no quiere venir, es porque algo no pega el salto. El salto que la cruza hasta el objeto. Decisión que no depende de mí, pero que me apasiona.

Cuando aparece en circulación una nueva revista, una publicación o un fanzine, aparece por sobre todo un lugar que antes no existía y que de la nada procura engrosar ese área de descanso donde recostarse a pensar sobre algo que nos gusta.
Territorio donde habitan muchas de las cosas que nos hacen bien, de la mano de la gente que elegimos para pelearnos sin riesgo alguno de perderlos jamás.
Chill out de la ilusión colectiva.

Una revista lindera campos que serian imposibles de visitar en un mismo viaje. Es un pasillo desde donde se abren puertas a tiempos y lugares que solo vecinan ahí dentro. Edita la vida de un modo tan caprichoso que solo el urbanismo medieval podría concebir.
Y si el contenido es una obra, o si hay gente que ha dejado allí sus dudas, sus preguntas, sus certezas sobre el arte; si acaso intenta ser el cable que une el rumiar interno de la gente que hace cosas con esa materia, la implosión es feroz. Si acaso un artista muestra ahí algo que está tramando y otro lo taclea en la subida y ambos caen, queda frente a nuestros ojos impreso, ese espacio del que hablamos antes. Podemos guardarlo, copiarlo, bajarlo en la compu y hasta archivarlo. Y festejar la dicha de que la época se las haya ingeniado para eternizar la ralentización de un movimiento que hace más dulce saber lo que sabemos.

Entonces podemos pensar que es posible quedarse allí, gozando de la sinestesia embriagadora a la que invita el disfrute de la cámara lenta. Como cuando miramos muy de cerca una obra.
Como cuando vamos por la calle y cruzamos un chico que nos gusta.

Me puedo equivocar.
Casi seguro me estoy equivocando. En privado y en público al mismo tiempo. Y al mismo tiempo, saborear la certeza y la duda.
En última instancia, si quiero me puedo retractar de todo lo que he dicho y punto. Si en definitiva yo al Sauna siempre vengo a leer...